Hoy me dedicaré a escribir, tengo una deuda con mi yo interno.
Tengo una deuda con Dios.
Sacaremos los imposibles recuerdos
y que los pecados sean los que reclamen mi cuerpo moribundo.
Tengo una deuda con el maligno.
Derrotaremos las plegarias en versos malditos
y la soga al cuello
con los duende malditos
de un infierno sincopado.
… y la ausencia de palabras congruentes.
He manchado mi nombre
con la letanía, padre vuestro futuro,
de la sombra al ícono quebranto
de aguas mudas y sordas.
. . .
Un abismo venidero que me cierra los ojos
en la lentitud desgajada, bocas proféticas;
pasos ensordecidos por la oración profana
de nuestro padre venidero,
en el infinito geométrico
del caos al abismo
y de la desgracia a la fe
de un libro antiguo y nuevo.
. . .
-Dios te bendiga en el mar de Anaqueronte-
De nuestro nombre
no queda nada;
solo la monotonía
de voces y murmullos
en un retrato de sepelios.
Tiendo mis brazos al mejor postor,
tiendo mi cuerpo con una capa de madera
y clavos pergaminos en una historia
no contada como la mítica profecía
de ángeles caídos.
. . .
-No lo sé, he manchado mis manos
al apostarme en esta estrella errante
que llaman luz divina.
Frente al espejo de nuestro silencio
dejo que tu figura sea una danza de terrores
de lo opuesto así mismo.
Dejar la simetría, vaina y esfera
en el sexo pletórico, infinito Teseo
de un deseo que se quema al sincopado
de velas y silentes escritos.
Frente al espejo de nuestro silencio
dejo de existir con la conmiseración
de tu elixir ajenjo,
la vertiginosa comisura de tus labios
para luego, apostarme en palabras
absolutas y la comunión del propio ser.
Frente al espejo de nuestro silencio
se irrumpe la nada con la mortaja
de besos escarlatas,
al horizonte fauno en espiral infinito,
nuestros cuerpos ensimismados
ante una letra diáfana.
. . .
La caída de nuestras manos
que se aferran a las espinas
del querubín hermano.
De frente a tu sombra
al fantasma de nuestra esencia,
la que el tiempo ha castigado
en los inframundos de un espejo,
del tedio panteón de dádivas,
dejo que mis palabras
ya no te invoquen en el secreto
de una sombra y fuegos faustos,
porque no queda nada
frente al espejo de un cuerpo,
de letras y párrafos que aún no escribo.
Buscando tu esencia en un santuario de sombras,
la quimera de tu cuerpo y la mortaja de mi silencio…
Buscando en los sepelios los restos de mi nombre,
arrancándome las venas por dádivas benditas
o la pérdida de tu amor en un silencio beneplácito.
Seguiré buscando mis palabras en la sombra de tu partida.
En el eterno retorno de un amor a mordidas,
penas con gloria de aguas benditas.
Seguiré reclamando la vieja esencia benevolente,
la nomenclatura de arcano y papel.
Exiliado o desterrado:
esencia benevolente de encontrarte
en las heridas de un infierno silente.
Son tus palabras un rencor viejo.
La esencia moribunda,
nostalgia pretenciosa,
a la que llamo,
siniestra opacidad de aguas sordas.
Es tu boca contraria a la luna,
es obra inacabada,
el sueño pervertido de lo que creías ser:
un inferior testamento de decretos
surcando voces de mi desprecio.
Gloria y esplendor
en el dominio de una musa
coronada en obras muertas y animales silvestres
cuando surcan océanos de palabras estridentes.
Todo está dado.
Mira y escúchame en el olvido,
escúchame en las lisonjas de estas letras
y en tu conciencia aguárdame con un grito de aguas muertas.
No me pidas un aterciopelado susurro
en la vastedad de esta tierra
y por encima de los cielos.
Son mis gritos convalecientes en el desprecio
de estas nuevas letras
que se arman de falsedad
cada vez que la tarde juega con mi conciencia
y una oración en la herida
a la que cuidas con aguas sordas.
Eduardo Flores
En el principio de las cosas,
el caos era palabra en ecos;
media hora para cerrar el crepúsculo
con las vestimentas ajenas
y un haz de aguas martirizadas.
En el principio, dos caminos,
los que siembran sus palabras a una vida de cosecha
y los que huyeron con los tejedores de sueños.
Aquellos señores del mundo
0 la presencia de Baco ensangrentado.
Ser como el provechoso hombre
que aletarga su vocabulario
a la observación del juez escribano.
Ser como el decreto a los cuatro puntos universales.
Engendrado no creado
en la acción de palabras,
copas al aire porque los enemigos
se apropian del escudo caballero
por la ira de un dormido.
Seguir los reinos del escribano,
la tinta y los rayos lastimeros del Sol;
ponerlos en balanza, al infinito entre los dedos
y las palabras desarticuladas
de impropias leyes sarcásticas
Hemos de sentarnos en los cielos
para que nuestras palabras
sean acobijo de los parados.
Eduardo Flores
Espejos & Sombras
La Sombra en el Espejo 