Letras de sangre

Me imploro al viejo escribano.

Me imploro a la tertulia de muertos,

querubines y ángeles derrotados

por la espada que ataca por la espalda.

Me imploro a las letras manchadas

por el dolor y la ausencia de nombres.

. . .

Me imploro a las bibliotecas enajenantes

donde Borges manipuló

al antojo descriptivo y quimérico,

 muertos sincopados,

muerto inversos…

Estamos hechos para seguir sombras;

estamos hechos para borrarnos de los espejos:

 velos enigmático de un alfabeto entre 0 y 1.

. . .

Estamos renaciendo en un preámbulo

de puertas y ventanas entreabiertas;

devenga infierno errante,

al puño y letra temblorosa

de un Fuentes sin carne

cerca del parnaso celeste.

…

Dejar que las gotas suturen la poca

tierra de este pantano al que llamamos

reino infernal.

. . .

Dejar que mis letras

me depuren tras una cripta,

vinagre combinado de letras menospreciada.

. . .

Dejar que mis letras sean sangre

de vagabundo ante la oración

de una voz que susurra

sombras y espejos.